domingo, 8 de julio de 2012

Un día de julio


     Un mes, sí. Cuarenta y seis días engañada. Treinta y cinco días en duda.  No hay miradas todavía. Es más probable que exista el Chupacabras a que tus palabras sean verdad. Quiero escribir pero es mejor sentarse a ver morir la última flor.

     ¿Dónde quedó lo que fue? Cierto, se lo llevó el viento.



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